Abrió la puerta y esperó. Del otro lado había sombras, incrustradas en las paredes de almidón. Las manos cubrieron su cintura, su rostro se llenó de pinturas acomodadas suavemente sobre sus párpados. Brillaba el metal líquido sobre su espalda, no miraba hacia atrás. Un chillido crujiente sonó a sus oídos, las clavijas cantaban el cierre desesperado de una apertura prohibida.
Sonaron las sombras escurridizas que besaban eróticamente la manija demoníaca. En la oscuridad terrenal de la madera que edificaba la puerta se podían ver los rastros de los gritos que habían pasado el verano en ella. Tenía 17 historias grabadas en las betas guías del corte profundo que las haría muebles. A traves de los vidrios se veía la inmensidad del llanto, los arañazos que cubrían el suelo, abolladuras que carcomian la mesa. La corteza marcaba el camino hacia la natural libertad de la locura. Una vez abierta, el viento entra y llena el aire. Así que abrió la puerta y esperó. Esperó a que su habitación se inundara del oxígeno delicado que traen los huracanes una vez que mueren en el olvido.